Everything that kills me makes me feel alive
Есть книги, которые читаются на одном дыхании. За день, за ночь, за сутки... Которые затягивают тебя в омут и не отпускают до последней своей страницы.
Есть книги, которые заставляют читать себя медленно, возвращаться и перечитывать только что прочитанные куски. Которые требуют определенного настроя/ения, освещения, иногда даже погоды.
Но эта книга не такая. Ее хотелось читать медленно. Хотелось растянуть удовольствие. Первое чтение. Второе чтение. Третье... Даже название глав тут необычное. И большое спасибо Мантикоре за возможность ее прочитать.
Все-таки это удивительно. Влюбиться в книгу заочно. По трем предложениям. Не зная ни сюжета, ни стиля, ничего... Даже в первый раз слышать имя автора...
О чем она? Конечно же о чтении. О книгах для людей и о людях в книгах. О случайных встречах, изменяющих жизнь, и об историях любви. Таких разных судьбах...
О часах, "поперхнувшихся временем", которые были вновь заведены любовью, о пальцах, испачканных пастелью и чернилами, и об английской грамматике. О терщинах в стенах дома и о морском песке в коридорах. О несуществующих магазинах, отелях и универмагах. О том, как рушатся мечты и как строится будущее. О том, что отражается в человеческих глазах. И, конечно же, о том, что недостойные люди недостойны. И остаются ни с чем. На что бы они не пошли для достижения цели...
Есть книги, которые заставляют читать себя медленно, возвращаться и перечитывать только что прочитанные куски. Которые требуют определенного настроя/ения, освещения, иногда даже погоды.
Но эта книга не такая. Ее хотелось читать медленно. Хотелось растянуть удовольствие. Первое чтение. Второе чтение. Третье... Даже название глав тут необычное. И большое спасибо Мантикоре за возможность ее прочитать.
Все-таки это удивительно. Влюбиться в книгу заочно. По трем предложениям. Не зная ни сюжета, ни стиля, ничего... Даже в первый раз слышать имя автора...
О чем она? Конечно же о чтении. О книгах для людей и о людях в книгах. О случайных встречах, изменяющих жизнь, и об историях любви. Таких разных судьбах...
О часах, "поперхнувшихся временем", которые были вновь заведены любовью, о пальцах, испачканных пастелью и чернилами, и об английской грамматике. О терщинах в стенах дома и о морском песке в коридорах. О несуществующих магазинах, отелях и универмагах. О том, как рушатся мечты и как строится будущее. О том, что отражается в человеческих глазах. И, конечно же, о том, что недостойные люди недостойны. И остаются ни с чем. На что бы они не пошли для достижения цели...
я вот купила себе сегодня статского советника. Не могу читать. Такого кошмара я давно уже не видела!
Нет, переводчик вроде везде один. Если склероз не изменяет.
Но у Петровича имеются провисания по тексту. Большие такие. Когда красота самого языка уже утомляет, и при этом она не несет никакой функции по сюжету. То есть красивости-витиеватости на ровном месте у него есть, что портит впечатление плюс уводит от любой мысли далеко, о сюжете я вообще молчу. В "Книге.." это тоже есть, но в маленьких количествах. А вот раньше... "Атлас" хоть небольшой сам. И состоит из маленьких зарисовок. А "Спас..." очень объемен.
"Статский" зануден
Из "Фандорина" читала только Левиафана и Особые поручения. Ну и Алмазную колесницу, конечно же. Понравилось.
Нет, вряд ли. Потому что эти куски читать неинтересно и просто как будто писал неталантливый человек. Специально так делать - терять читателей и их уважение.
Но со временем - здорово получилось
ты про какое время? Я что-то нить потеряла...
надо на работу идти, а не хочется совсем...но надо..