Есть книги, которые читаются на одном дыхании. За день, за ночь, за сутки... Которые затягивают тебя в омут и не отпускают до последней своей страницы.
Есть книги, которые заставляют читать себя медленно, возвращаться и перечитывать только что прочитанные куски. Которые требуют определенного настроя/ения, освещения, иногда даже погоды.
Но эта книга не такая. Ее хотелось читать медленно. Хотелось растянуть удовольствие. Первое чтение. Второе чтение. Третье... Даже название глав тут необычное. И большое спасибо Мантикоре за возможность ее прочитать.
Все-таки это удивительно. Влюбиться в книгу заочно. По трем предложениям. Не зная ни сюжета, ни стиля, ничего... Даже в первый раз слышать имя автора...
О чем она? Конечно же о чтении. О книгах для людей и о людях в книгах. О случайных встречах, изменяющих жизнь, и об историях любви. Таких разных судьбах...
О часах, "поперхнувшихся временем", которые были вновь заведены любовью, о пальцах, испачканных пастелью и чернилами, и об английской грамматике. О терщинах в стенах дома и о морском песке в коридорах. О несуществующих магазинах, отелях и универмагах. О том, как рушатся мечты и как строится будущее. О том, что отражается в человеческих глазах. И, конечно же, о том, что недостойные люди недостойны. И остаются ни с чем. На что бы они не пошли для достижения цели...